Was bleibt

Ein paar feine Linien
Zwei Blüten
Raum dazwischen
Fast wie Tuschemalerei
Nichts drängt sich vor
Nichts will mehr sein
als es ist
Kein Schein
Keine Inszenierung
Was bleibt von uns
wenn wir aufhören
etwas sein zu wollen?

Johanna Saemann